Рок-музыка шагает в белых тапочках
По звукорядной лесенке попсовой
И тащит за собою шнур длиннющий
С нанизанными крепко именами.
Давно уж спето все, что было спето,
А нового не ждите – не дождетесь,
И если что-то где-то и осталось –
То это в именах и иже с ними.
А из колонки вынули динамик,
Рассохшаяся, в ней трещит фанера
И кто-то, диким неграм подражая,
(недикие – они по части блюза)
Бессмысленным метет речитативом
Под уханье и чмоканье чего-то,
Что музыкой назвать не хватит духа,
А по-другому – нелитературно.
На радио формат грызет орехи,
На MTV – пупки от безголосых
Мелькают, отвлекая всех от лажи,
И нет давно души у блеклых текстов,
И электронный звук уже не помнит,
Откуда у него первоисточник,
И те, кого сегодня кличут “звезды”,
На лампочки стоваттные не тянут.
Но вот когда выходишь ты на сцену,
Меняются реальность и сознанье,
И рок-н-ролл тогда срывает тапки.
Они летят, белея, в клубах дыма,
И босоногий юный рок-н-ролльщик
С растрепанными длинными кудрями
Незримо за спиной твоей, как ангел,
А может быть, наоборот, как демон,
Разряды электрического тока,
Напоенного кайфом, рассылает,
И то, что ты и он всегда едины –
Не нужно даже объяснять кому-то.
Ведь в том, что рок-н-ролл пока не помер,
Твоя и тех, кто был с тобой, заслуга,
Кто, отрывая от души кусочки,
Как от гитарных струн – букет аккордов,
Бросает их в толпу на растерзанье,
Не думая, что с ними будет дальше.
